Era uma vez uma história .
Era uma vez uma história infindável.
Sabemos que era infindável porque por mais que se procurasse , não se lhe encontrava o FIM.
Mas , depois de uns dias e horas bem largos à sua procura,  os personagens de tão cansados que estavam resolveram dar-lhe um THE END.

Viagem

Saio.
Saio agora.
Saio de mim.
Estive ao abrigo de mim mesmo.
Muito tempo.
Mas vou sair. Agora.
O abrigo fica só, e eu parto sozinho.

8 de fevereiro de 2018

A Praça

Atravessar aquela Praça vazia àquela hora, não era normal.
Era uma Praça central, viva,  em constante bulício,  e por isso, se tornava mais incompreensível o seu vazio e silêncio àquela hora.
O passo apressado e a ausência de vida na Praça àquela hora, tornavam-na pequena e apagada.
Estaria a Praça doente?
Teria ocorrido algo de inusitado?
Olhei para o relógio ... .
Faltavam doze minutos para as .... .
Não me recordo do nome da Praça.

A última fatia.

Reinava a alegria à volta daquela mesa.

Era sempre assim.

Gargalhadas e sorrisos.

Jogos de entreter todos, ou alguns, à volta de uma mesa.

O calor da lareira que só acabava ao apagar da última luz na casa.

Família.

Sabem deliciosamente estes serões.

Sabem sempre melhor os bolos caseiros.

Quero estes dias Sempre.

Sobrou uma fatia.

(Toné, Lisboa, 22 de dezembro de 2017

FIM

Será possível dar FIM a um texto não iniciado?

Sempre as cores preenchiam o seu dia.

Não vivia sem cor, e no entanto, muitos dos seus dias eram a preto e branco.

Era alguém ávido de cor.

De muita cor.

Muito ávido de cor.

De tez clara.

Rosto algumas muitas vezes ruborizado pela reserva.

Ávido de cor e reservado.

Aproxima-se o natal, e mais uma vez, como nas últimas quarenta e tal vezes de que tem memória, pedia cor para os seus dias.

Muita cor.

Das cores pintadas ao longo dos anos, existem memórias.

Para a cor que busca, existe vontade.

E se este natal fosse colorido?

Se fosse, todos os outros natais poderiam ser simples como o primeiro.

Que seja então.

Azul, porque não.

AZUL.

Lembro-me tão bem...

Lembro-me... tão bem...
De entrar em pijama , numa sala de aula na escola onde a minha Mãe era professora;
De ter caído com o triciclo nas escadas da casa da Torre , e ter ficado num oito;
De ter acompanhado o meu irmão, de mão dada, no seu primeiro dia de escola primária;
Da televisão a preto e branco,  e da maneira peculiar como o meu irmão a ligava;
Das subidas e descidas de bicicleta do caminho para casa da avó, na estrada;
Das vindimas na Palorca , e da travessia acidentada do rio Douro, com o barco carregado de cestos vindimos;
De jogar à bola em plena estrada nacional;
De estar à janela em casa da avózinha ao final da tarde, à espera do regresso do Papá

Lembro-me...tão bem....

Horas

Sempre acordava a horas.

O que o levaria a ser sempre pontual, na hora de acordar?

Religiosamente às 06 h 45 m.

Que horário, esse.

Que vida se encarregava esse horário de alavancar?

Não recordo, uma única vez que seja, ter ocorrido atraso, por brevíssimo que fosse.

Sempre às 06 h 45m.

Religiosamente.

E depois, durante todos os demais minutos do dia, ninguém por ele dava.

O despertador do vizinho está vivo.